Será que vão ter bazulaque? quis saber. Ela encolheu os ombros. Como é que vamos saber se não formos? Às vezes preciso que me digam estas coisas.

O bazulaque, para os não iniciados (que são a maioria das pessoas, por isso não se sintam envergonhados) é um prato muito local que só encontrámos na serra da Aboboreira, situada entre os rios Douro e Tâmega, e Baião (a antiga terra de Eça de Queiroz) fica mesmo no meio dessa mini-região. Trata-se de uma mistura de várias carnes, entre as quais carne de vaca, frango, chouriço fumado e, sobretudo, miúdos de borrego que, depois de cozinhados e cortados em pequenos pedaços, são misturados com pedaços de pão. Depois é ainda misturado com sangue de porco. Aposto que isso lhe fez acelerar o pulso em antecipação. Tradicionalmente, era servido em festas de casamento e em dias santos, mas atualmente qualquer domingo serve.

Então, a Residencial Borges tinha bazulaque? Meu Deus, não é que tinham mesmo? Quando nos indicaram a nossa mesa, vimos tropas de empregados de mesa a passear pela sala com grandes bacias com o bazulaque, servindo-o de um lado para o outro. Ficámos a ver como as pessoas de uma mesa adjacente recebiam uma dose depois de terem terminado o seu prato principal (presumimos que também tinham tomado uma antes do prato principal) e depois ficámos boquiabertos quando alguns dos seus alegres membros pediram mais uma dose e depois outra. No final, o empregado deixou a taça na mesa para que eles se servissem. Nós éramos demasiado prudentes para fazer tal coisa, embora admita que nos certificámos de que a palavra "cheio" era testada até à destruição quando se tratava de encher o pequeno prato em que as nossas porções eram servidas. Yummy yum yum. Sugeri que cancelássemos o pedido do borrego cozinhado em forno de lenha e que nos fôssemos embora assim que nos fartássemos de miudezas, mas a patroa recusou. Ela não ia fazer este caminho todo só para se ir embora depois do primeiro ato.

Montanha de comida

Naturalmente, a patroa tinha razão. Mais uma vez. O borrego estava soberbo. O único problema foi que a jovem super simpática que nos tinha servido questionou se uma dose seria suficiente para nós os dois e deu a entender que talvez uma dose e meia fosse uma opção mais segura. Estamos sempre dispostos a ouvir os sábios conselhos dos empregados do restaurante e seguimos a sua sugestão e depois rimo-nos quando uma montanha de comida chegou à nossa frente. Havia um rebanho inteiro de ovelhas em cima da mesa. A patroa, sempre estoica, cerrou os dentes e lembrou-me que já tínhamos passado por situações piores e que, de alguma forma, com força e determinação, conseguiríamos ultrapassar a situação. Já o tínhamos feito antes e voltaríamos a fazê-lo. Ela começou a trabalhar, embora eu não pudesse deixar de notar que as porções maiores tinham sido deixadas para mim. E conseguimos, contra todas as probabilidades, e em breve tudo o que restava era o balido. Este triunfo foi conseguido com a ajuda da qualidade da própria comida, que estava perfeitamente equilibrada em termos de tempero, do tempo de cozedura e do indefinível acerto de ter sido cozinhada num forno a lenha. Marcámos essa caixa com entusiasmo. Foi um assinalar alegre.

Créditos: Imagem fornecida; Autor: Fitch O'Connell;

E agora? Perguntámos à simpática empregada o que nos recomendaria e foi assim que uma tarte de chila divinal acabou à nossa frente. Não ficou ali sem fazer nada durante muito tempo. Cada um de nós tem um lugar especial para a tarte de chila e lá foi ela. Yum yummety yum yum yum yum.

Isto levou-nos a uma busca pós-prandial. Vimos uma mercearia a vender chila no caminho do carro e, de repente, ficámos com vontade de comprar e passar a semana seguinte a fazer tartes, bolinhos e compotas com a nossa nova melhor amiga, a Cucurbita ficifolia. Infelizmente, a quitanda já estava fechada. Havia um pequeno mercado de domingo num pequeno largo por cima da igreja, por isso demos uma vista de olhos e, de facto, havia uma banca a vender fruta e legumes ... e chila. Mas não estava lá ninguém para satisfazer as nossas necessidades. Os outros vendedores encolheram os ombros quando perguntámos onde poderiam estar. Um almoço tardio, talvez? Ficámos algum tempo a olhar para as bengalas feitas à mão e elaboradamente esculpidas, sem deixar de olhar para a banca de legumes desocupada. Nenhum sinal de atividade. Pensámos que estavam à espera que saíssemos para aparecerem. Sabiam o que nós queríamos e não iam deixar que nós, os viajantes, metêssemos as mãos nas suas preciosas cabaças. Essa explicação fazia sentido. Era o que nós teríamos feito. Não importa. O nosso mercado local está a chegar na terça-feira. É provável que tenham o que queremos e, como habitantes locais, terão todo o gosto em partilhar connosco os frutos do seu trabalho. Claro que sim.

Author

Fitch is a retired teacher trainer and academic writer who has lived in northern Portugal for over 30 years. Author of 'Rice & Chips', irreverent glimpses into Portugal, and other books.

Fitch O'Connell